Бегу я от себя,
Бегу я быстро, резво,
И все же, друг ты мой любезный мне скажи
К чему мне мука эта
Уж не избавился ль я от себя,
Себя того
Что жил внутри меня
Когда-то
Когда-то, когда я не был скован бренностью невзгод
Когда все люди были чище, проще
Когда я был не проще птицы этой
Сидящей на проводе
Летом
Я был тогда
И правда, был
Не то, что я встречаю в себе ныне
Отчаяние, грусть, обида, злость
Тревога
Родившаяся сотню лет тому назад
Когда? Ответить не смогу, увы
А кто её родил? Кто посадил зачатки?
Не знаю, друг мой, я слишком погрузился в недостатке
Любви
Простой и человечной
Любви
Такой необходимой, вечной
И что же делать? Спрашиваю я себя
Ответа я не дам — я слишком глуп
Я слишком труп
Невежда
Один ответ приходит на уста — бежать
Бежать мне быстро, резво
От себя
Сжигая все остатки
Остатки самого себя
Родившегося в мире
Где недостатки — не порок, а ценность