Идя по городу я видел грязь с разрухой,
Я думал — нет спасения миру тому,
Что создав столь прекрасные вещи
Уничтожил себя самого.
И увидев жизнь наших предков,
На страницах книг и статей,
Мне вдруг сразу же стало всё ясно:
Нет спасения для этих людей.
Для которых однушка в панельке
Это маленький, милый мирок,
У которых от вида женщин и водки
Вмиг слюной наполняется рот.
И понятно: таких как я много,
Не могу же я быть один?
Но выйдя на улицу понимаешь:
Что в сравнении с этим сбродом
Очень мало нас, не о чём.
Сломалось колесо Сансары,
Иначе как объяснить то,
Что звери рождаются с нами,
И живут очень много годков.
Их с самого детства учат:
"Будь похожим ты на меня!"
На того, кто в той же панельке
Напивался до синева.
Эти люди живут как учили,
Они не могут скинуть оков,
Что так сильно их держат в квартире,
Что льют водки стаканы им в рот.
Так и хочется крикнуть им в лица:
"Люди! Что же вы сделали с миром?!
Оглянитесь, где мы живём!
Почему бы не выйти с квартиры,
Попрощавшись на вечно с мирком?"
Уходя, вам скажут лишь в спину:
"Очередной сумасшедший — в дурдом!"
И поняв, что здесь вы бессильны,
Завоете тяжко волком.
Очень часто я думал об этом:
Почему не надо так жить?
Чем плоха та громада панельки
С личным маленьким, милым мирком?
Выше право верить не верить,
Слушать бредни мои или нет,
Но они за годы мне так в мозг засели,
Что без них не могу прожить я и день.