На разных концах мы мёрзлой земли
Свои слёзы в стужу роняем…
Молча постели мы стелим свои,
И порознь в них засыпаем…
Нам ветер тоскливо воет в окно,
Капли на стёкла бросая,
И утром и днём у нас сердце темно,
Но всё же надежда не тает…
Полоской зари горизонт осветив,
Во тьме обречённой, кромешной,
Пусть слабо, несмело надежда горит…
Но мы её ждём как и прежде…
Греет во тьме она наши сердца,
Душевные раны врачует.
И боль, что терзает нас без конца,
Со временем мы позабудем…
Автор: Илья Тобольский