Вот был поэт, и вот он есть.
Живет, торопится, спешит.
Ошибок сделанных не счесть,
Как и пустых обид.
Он может искренне любить,
Лишь положившись на надежду.
Убийство — с верою простить,
В страданиях найти утешьбу.
Вот был поэт, и вот он слаб,
Уже не нужен никому…
Ласкает глаза летний сад,
Провозглашая тишину.
Покинут скоро его силы.
Конец?О одинокий волк?
Огонь наполнил твои жилы;
Крепись!Исполнен вечный долг.
Вот был поэт, и его — нет.
Деревья в беленьком снегу,
Яркий теплый солнца свет,
Прощальным стал ему.
И путник не зайдет сюда,
Не осквернит гордыню плит.
Мерцающим фонариком луна
Наполнит красками гранит.
Вот был поэт, и он — забыт.
Поэззии прекрасный монумент,
Что ярой злобой уст омыт,
Сиянием заменен монет.
Не был поэт, и его — нет.
Нет горьких тоже слез…
Душевной боли, грусти нет,
Наивных сладких грез.
И видно не было любви,
Которая сожгла дотла.
Дожди, идут в лесу дожди,
А в сердце умершем — заря.
Автор: Даня Дегтярёв